Literatura
Hacer lo correcto es ser valiente para
Hacer lo correcto es ser valiente para creerlo.
Categorías: Literatura
JOSÉ SARAMAGO - HOMENAJE DESDE QUITO - BIOGRAFÍA (PARTE 1)
ESTE ES UNO DE 3 POST QUE DEDICAREMOS AL GRAN ESCRITOR PORTUGUÉS JOSÉ SARAMAGO, INICIAREMOS CON SU BIOGRAFÍA, CONTINUAREMOS CON SU OBRA Y GRAN PARTE DE ELLA PARA DESCARGAR Y FINALMENTE CON UNA PEQUEÑA RESEÑA Y AUDIOS DE CUANDO EL ESCRITOR VISITÓ ECUADOR EN EL 2004.
La vieja máquina de José Saramago y sus gafas en la sala a la que da nombre en la Fundación César Manrique de Lanzarote con motivo de una exposición dedicada a su obra.FUENTE: EL PAÍS .COM
El escritor José Saramago en la presentación de su libro El hombre duplicadoOtra obra renombrada será "Memoria del convento" (1982), donde muestra, según sus propias palabras, el “siglo XVIII en un tiempo y en un país donde florecieron las supersticiones y las hogueras de la Inquisición, donde la vanidad y la megalomanía de un rey hicieron levantar un convento, un palacio y una basílica que asombrarían al mundo (…). Y también se aproxima a una multitud de millares y millares de hombres con las manos sucias y callosas, con el cuerpo exhausto de haber levantado, durante años sin fin, piedra a piedra, los muros implacables del convento, las alas enormes del palacio, las columnas y las pilastras, los aéreos campanarios, la cúpula de la basílica suspendida sobre el vacío”. Siguieron a estas: El año de la muerte de Ricardo Reis (1984), La balsa de piedra (1986), Historia del cerco de Lisboa (1989), El evangelio según Jesucristo (1991) con esta, Saramago seguiría con la denuncia y los duros cuestionamientos a la religión y sus instituciones. "Casi un objeto" (1994), "Viaje a Portugal" (1995), Ensayo sobre la ceguera (1995), obra en la que el autor desde planteamientos éticos advierte sobre "la responsabilidad de tener ojos cuando otros los perdieron", se le otorgaríapor el mismo, el Premio Nobel en 1998 (la censura en su propio país –pese a ser un Estado laico- por esta novela lo llevará al autoexilio en Lanzarote). "Cuadernos de Lanzarote " (1997). Consolidado como un gran novelista, Saramago posee un estilo directo y preciso en sus descripciones, junto a un peculiar “ritmo” incesante. Sus obras han sido traducidas a muchos idiomas, y sus intervenciones públicas, donde denuncia el carácter falso de la democracia (por ser una fachada de los poderes económicos y militares), se suman a su debate contra las religiones y la idea de un dios. 
Escribió en 2001: “las religiones, todas ellas, sin excepción, nunca han servido para aproximar y congraciar a los hombres; (…) por el contrario, han sido y siguen siendo causa de sufrimientos inenarrables, de matanzas, de monstruosas violencias físicas y espirituales que constituyen uno de los más tenebrosos capítulos de la miserable historia humana. Al menos en señal de respeto por la vida, deberíamos tener el valor de proclamar en todas las circunstancias esta verdad evidente y demostrable, (…) Dios no es más que un nombre, nada más que un nombre, el nombre que, por miedo a morir, le pusimos un día y que vendría a dificultar nuestro paso a una humanización real”. Por ello uno de los principales órganos del Vaticano, el periódico L’Osservatore Romano, inmediatamente que fue noticia su muerte, lo calificó de “populista extremista”: “fue un hombre y un intelectual de ninguna admisión metafísica, hasta el final anclado en una proterva confianza en el materialismo histórico, alias el marxismo”. Por su parte el PC de Portugal sostuvo que “continuará colocando a José Saramago como uno de sus militantes más destacados”. Esto pese a que Saramago no fue un obsecuente del stalinismo luso. 
José Saramago escritor portugués en el edificio en el que ambientó su novela Memorial de un conventoPoco “orgánico” muchas veces, se apartó de la línea del partido para apoyar otras fuerzas como la que llevó en 1996 y 2000 como candidato al “socialista” Jorge Sampaio –que llegó a la presidencia de Portugal-. Eran evidentes su incomodidad y confusiones políticas: se seguía reivindicando comunista “de espíritu” u “hormonal” (aclarando que nunca se concretó hasta ahora ese proyecto de sociedad –llamando a los Estados obreros burocratizados “capitalismo de Estado”), criticó a las FARC, llamó a los PS y PC europeos “izquierda estúpida” y opinaba que el marxismo era sólo “una filosofía”. Escéptico e intelectual mantuvo una postura ética y estética por encima de partidismos políticos, y comprometido con el género humano. Una controvertida visión de la historia y de la cultura son el punto crucial de sus obras. 
José Saramago espera a ser recibido por los líderes zapatistas en Aguas Calientes de Oventic San Andrés de Larraínzar ChiapasMéxico donde el premio acudió en labores de mediación a finales 99FUENTE: EL PAÍS .COMSiguió igualmente escribiendo, mostrando en sus obras –como recordó en su discurso de aceptación al Premio Nobel de Literatura- a los “condenados de la tierra a que pertenecieron mi abuelo Jerónimo y mi abuela Josefa, campesinos rudos obligados a alquilar la fuerza de los brazos a cambio de un salario y de condiciones de trabajo que sólo merecerían el nombre de infames”.Obtuvo el Premio Nobel de Literatura en 1998, siendo el primer escritor portugués en conseguirlo. Ha sido distinguido por su labor con numerosos galardones y doctorados honoris causa (por las Universidades de Turín, Sevilla, Manchester, Castilla-La Mancha y Brasilia). Ha recibido el Premio Camoes, equivalente al Premio Cervantes en los países de lengua portuguesa. Su obra está considerada por los críticos de todo el mundo como una de las más importantes de la literatura contemporánea. Pasó sus últimos años en su casa de la isla española de Lanzarote (Canarias), al aldo de su mujer Pilar del Río. 
José Saramago junto a su esposa Pilar del RíoFUENTE: EL PAÍS .COM
MUERE SARAMAGO
El mundo es tan bonito y yo tengo tanta pena de morir.....Jóse Saramago
"El escritor luso, premio Nobel de Literatura en 1998, sabía que le quedaba muy poco tiempo de vida y por eso siguió escribiendo los últimos años con la misma fuerza que lo caracterizó siempre. Saramago ha muerto y el mundo, aquel mundo imperfecto y desvalido que supo retratar con tanta precisión, se ha quedado ciego"FERNANDA MUSLERA/ALFONSO ARMADA/julio bravo / MADRID
José Saramago murió el 18 de junio del 2010 a las 12.30 en su residencia de la localidad de Tías, en España, por un fallo multiorgánico después de una larga enfermedad”. En su natal Portugal se declararon dos días de duelo nacional. Su cuerpo será fue trasladado a Lisboa, donde sus restos fueron incinerados.
Dejó casi 40 títulos, además de comentarios en su blog y discursos en conferencias e instancias similares.
http://www.josesaramago.org/
La vieja máquina de José Saramago y sus gafas en la sala a la que da nombre en la Fundación César Manrique de Lanzarote con motivo de una exposición dedicada a su obra.FUENTE: EL PAÍS .COMJOSÉ SARAMAGO
1922-2010
José Saramago la consistencia de los sueños-FOTO FUNDACIÓN CESAR MANRIQUE
José Saramago es uno de los novelistas actuales más apreciados en el mundo entero. Nació en la aldea portuguesa Azinhaga, el 16 de noviembre de 1922. Antes de dedicarse a las letras desempeño diversos oficios como: cerrajero, mecánico, editor. Este escritor autodidacta publicó su primera novela "Tierra de pecado" en 1947. Aunque con esta obra recibió muy buenas críticas Saramago decidió permanecer sin publicar más de veinte años porque, como él afirmaba «quizá no tenía nada que decir».
Era hijo de campesinos pobres, lo que marcó profundamente su ideología de izquierda que no lo abandonó nunca. Pasó su infancia en el pueblo de Azinhaga, la familia se trasladó un tiempo a Argentina, y después se afincaron en Lisboa.
José Saramago la consistencia de los sueños-FOTO FUNDACIÓN CESAR MANRIQUE
El escritor José Saramago en la presentación de su libro El hombre duplicadoOtra obra renombrada será "Memoria del convento" (1982), donde muestra, según sus propias palabras, el “siglo XVIII en un tiempo y en un país donde florecieron las supersticiones y las hogueras de la Inquisición, donde la vanidad y la megalomanía de un rey hicieron levantar un convento, un palacio y una basílica que asombrarían al mundo (…). Y también se aproxima a una multitud de millares y millares de hombres con las manos sucias y callosas, con el cuerpo exhausto de haber levantado, durante años sin fin, piedra a piedra, los muros implacables del convento, las alas enormes del palacio, las columnas y las pilastras, los aéreos campanarios, la cúpula de la basílica suspendida sobre el vacío”. Siguieron a estas: El año de la muerte de Ricardo Reis (1984), La balsa de piedra (1986), Historia del cerco de Lisboa (1989), El evangelio según Jesucristo (1991) con esta, Saramago seguiría con la denuncia y los duros cuestionamientos a la religión y sus instituciones. "Casi un objeto" (1994), "Viaje a Portugal" (1995), Ensayo sobre la ceguera (1995), obra en la que el autor desde planteamientos éticos advierte sobre "la responsabilidad de tener ojos cuando otros los perdieron", se le otorgaríapor el mismo, el Premio Nobel en 1998 (la censura en su propio país –pese a ser un Estado laico- por esta novela lo llevará al autoexilio en Lanzarote). "Cuadernos de Lanzarote " (1997). Consolidado como un gran novelista, Saramago posee un estilo directo y preciso en sus descripciones, junto a un peculiar “ritmo” incesante. Sus obras han sido traducidas a muchos idiomas, y sus intervenciones públicas, donde denuncia el carácter falso de la democracia (por ser una fachada de los poderes económicos y militares), se suman a su debate contra las religiones y la idea de un dios. Escribió en 2001: “las religiones, todas ellas, sin excepción, nunca han servido para aproximar y congraciar a los hombres; (…) por el contrario, han sido y siguen siendo causa de sufrimientos inenarrables, de matanzas, de monstruosas violencias físicas y espirituales que constituyen uno de los más tenebrosos capítulos de la miserable historia humana. Al menos en señal de respeto por la vida, deberíamos tener el valor de proclamar en todas las circunstancias esta verdad evidente y demostrable, (…) Dios no es más que un nombre, nada más que un nombre, el nombre que, por miedo a morir, le pusimos un día y que vendría a dificultar nuestro paso a una humanización real”. Por ello uno de los principales órganos del Vaticano, el periódico L’Osservatore Romano, inmediatamente que fue noticia su muerte, lo calificó de “populista extremista”: “fue un hombre y un intelectual de ninguna admisión metafísica, hasta el final anclado en una proterva confianza en el materialismo histórico, alias el marxismo”. Por su parte el PC de Portugal sostuvo que “continuará colocando a José Saramago como uno de sus militantes más destacados”. Esto pese a que Saramago no fue un obsecuente del stalinismo luso. José Saramago escritor portugués en el edificio en el que ambientó su novela Memorial de un conventoPoco “orgánico” muchas veces, se apartó de la línea del partido para apoyar otras fuerzas como la que llevó en 1996 y 2000 como candidato al “socialista” Jorge Sampaio –que llegó a la presidencia de Portugal-. Eran evidentes su incomodidad y confusiones políticas: se seguía reivindicando comunista “de espíritu” u “hormonal” (aclarando que nunca se concretó hasta ahora ese proyecto de sociedad –llamando a los Estados obreros burocratizados “capitalismo de Estado”), criticó a las FARC, llamó a los PS y PC europeos “izquierda estúpida” y opinaba que el marxismo era sólo “una filosofía”. Escéptico e intelectual mantuvo una postura ética y estética por encima de partidismos políticos, y comprometido con el género humano. Una controvertida visión de la historia y de la cultura son el punto crucial de sus obras. José Saramago espera a ser recibido por los líderes zapatistas en Aguas Calientes de Oventic San Andrés de Larraínzar ChiapasMéxico donde el premio acudió en labores de mediación a finales 99FUENTE: EL PAÍS .COMSiguió igualmente escribiendo, mostrando en sus obras –como recordó en su discurso de aceptación al Premio Nobel de Literatura- a los “condenados de la tierra a que pertenecieron mi abuelo Jerónimo y mi abuela Josefa, campesinos rudos obligados a alquilar la fuerza de los brazos a cambio de un salario y de condiciones de trabajo que sólo merecerían el nombre de infames”.Obtuvo el Premio Nobel de Literatura en 1998, siendo el primer escritor portugués en conseguirlo. Ha sido distinguido por su labor con numerosos galardones y doctorados honoris causa (por las Universidades de Turín, Sevilla, Manchester, Castilla-La Mancha y Brasilia). Ha recibido el Premio Camoes, equivalente al Premio Cervantes en los países de lengua portuguesa. Su obra está considerada por los críticos de todo el mundo como una de las más importantes de la literatura contemporánea. Pasó sus últimos años en su casa de la isla española de Lanzarote (Canarias), al aldo de su mujer Pilar del Río. José Saramago junto a su esposa Pilar del RíoFUENTE: EL PAÍS .COMMUERE SARAMAGO
El mundo es tan bonito y yo tengo tanta pena de morir.....Jóse Saramago
"El escritor luso, premio Nobel de Literatura en 1998, sabía que le quedaba muy poco tiempo de vida y por eso siguió escribiendo los últimos años con la misma fuerza que lo caracterizó siempre. Saramago ha muerto y el mundo, aquel mundo imperfecto y desvalido que supo retratar con tanta precisión, se ha quedado ciego"FERNANDA MUSLERA/ALFONSO ARMADA/julio bravo / MADRID
José Saramago murió el 18 de junio del 2010 a las 12.30 en su residencia de la localidad de Tías, en España, por un fallo multiorgánico después de una larga enfermedad”. En su natal Portugal se declararon dos días de duelo nacional. Su cuerpo será fue trasladado a Lisboa, donde sus restos fueron incinerados.
Dejó casi 40 títulos, además de comentarios en su blog y discursos en conferencias e instancias similares.
http://www.josesaramago.org/
Categorías: Literatura
DIAKRONÍAS-RECITAL DE CUENTO DE LARGO ALIENTO
LOS JÓVENES ESCRITORES DE LOS TALLERES DE LA CASA DE LA CULTURA HAN DESARROLLADO UNA SERIE DE EVENTOS EN EL CAFÉLIBRO, LA.KBZUHELA APOYA SU INICIATIVA E INVITA A ESTE EVENTO:
Categorías: Literatura
La ensoñación de El Libro como discurso en el jardín
Acepta que levantarse de la cama
no garantiza el día de hoy vaya a ser Diferente.
Pero baja los pies del lado opuesto.
Toca el piso y no usa las pantuflas doradas.
No camina de puntitas (siente el frío del suelo como vidrio de agua helada).
No es necesario hoy mirarse a los ojos: tiene claro
que (lo que) verá
(aún es) lo mismo.
Apenas si puede dibujar en su rostro un gesto de simpatía
por esa clase de cosas que hacen sea alguien impredecible.
—Nada garantiza algo sea esta noche, al volver a cama, diferente—
sin embargo hay que intentarlo, le dice azuzoombra.
Cuántas veces no ha salido ya desnudo a manejar
un patín del diablo para evitar el amontonamiento de autos
sobre el asfalto. Cuántas veces cambiado de nombre ha, para evitar
alguien lo llame con un Prefijo Existencial.
Y rotos todos los vasos y platos de la casa
en qué trasto va comer hoy el perro (?) Qué ventana mirará hacia el bosque
esta noche (¡!)
Solo maneja su papalote reciclado
(a toda velocidad) para llegar en Tiempo al trabajo
y dar nueva forma a la Nube que lloverá sobre el jardín
de tantas mentes esta tarde. Sobre tantos mancos
que mirarán al Enemigo para evitar cruzar sus ojos.
Tanta lluvia dorada y fría. Tanto amor llenando el libro
blanco del cielo con agua sucia.
Cuánta miseria, cuánta grafía enferma de niebla.
Y sin embargo
entra a El Libro, cierra la puerta
regresa a la cama (abre la ventana)
y sueña que alguien camina
sobre las manos hasta llegar a su boca
y ronca: cuenta la historia del sueño en un idioma extraño y Oscuro.
De: Aarón Fishborne
(Mancha designada)
no garantiza el día de hoy vaya a ser Diferente.
Pero baja los pies del lado opuesto.
Toca el piso y no usa las pantuflas doradas.
No camina de puntitas (siente el frío del suelo como vidrio de agua helada).
No es necesario hoy mirarse a los ojos: tiene claro
que (lo que) verá
(aún es) lo mismo.
Apenas si puede dibujar en su rostro un gesto de simpatía
por esa clase de cosas que hacen sea alguien impredecible.
—Nada garantiza algo sea esta noche, al volver a cama, diferente—
sin embargo hay que intentarlo, le dice azuzoombra.
Cuántas veces no ha salido ya desnudo a manejar
un patín del diablo para evitar el amontonamiento de autos
sobre el asfalto. Cuántas veces cambiado de nombre ha, para evitar
alguien lo llame con un Prefijo Existencial.
Y rotos todos los vasos y platos de la casa
en qué trasto va comer hoy el perro (?) Qué ventana mirará hacia el bosque
esta noche (¡!)
Solo maneja su papalote reciclado
(a toda velocidad) para llegar en Tiempo al trabajo
y dar nueva forma a la Nube que lloverá sobre el jardín
de tantas mentes esta tarde. Sobre tantos mancos
que mirarán al Enemigo para evitar cruzar sus ojos.
Tanta lluvia dorada y fría. Tanto amor llenando el libro
blanco del cielo con agua sucia.
Cuánta miseria, cuánta grafía enferma de niebla.
Y sin embargo
entra a El Libro, cierra la puerta
regresa a la cama (abre la ventana)
y sueña que alguien camina
sobre las manos hasta llegar a su boca
y ronca: cuenta la historia del sueño en un idioma extraño y Oscuro.
De: Aarón Fishborne
(Mancha designada)
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ÁRBOL DE NÍSPEROS-LUCAS TEJERINA
EL POETA ARGENTINO LUCAS TEJERINA ESTUVO HABLANDO CON LOS INTEGRANTES DE LA.KBZUHELA Y CONTÁNDONOS DE SU TRAVESÍA DESDE SU PAÍS NATAL. A CONTINUACIÓN UN PEQUEÑO FRAGMENTO DE SU HISTORIA, DE SUS TEXTOS Y DE SUS FOTOGRAFÍAS.
LUCAS TEJERINA CON SU FIEL COMPAÑERAFOTO EXTRAÍDA DEL BLOG http://vuelvoavivir-vuelvoacantar.blogspot.com/ DE LUCAS TEJERINA
1Es la hora.El árbol de Nísperos inicia la noche.No es el árbol, son los pájaros.Comienza su canto.Será aturdimiento, desorden sonoro.Se irá atenuando.El sonido devendrá cenizas.Y luego dejará de ser.Entonces pregunto:por qué este árbol,por qué de nísperos,y en Alto Alberdi.Y porqué este canto, mi canto,desviado del centro natural de las cosas. DEL POEMARIO: "ÁRBOL DE NÍSPEROS"LUCAS TEJERINA Hace un par de meses, Lucas Tejerina de Nacionalidad Argentina visitó nuestro país, había salido semanas atrás desde la Pampa, con el objetivo de recorrer varios paises en su moto. Fue muy grato que se contactara con nosotros a través del mail, nos había conocido a través de la web y de nuestro blog. Delgado, alto, de dulce hablar, atento y muy sociable nos contó algunas cosas de su recorrido, hicimos unos intercambios de libros y mecanografiados, estaba guarecido en una de las estaciones de bomberos, había contactado con escritores ecuatorianos como Cristobal Zapata (poeta cuencano) el cual había simpatizado sobremanera. A pesar de que la charla fue corta e improvisada, pudimos conocer un poquito de su obra y de la labor que quiere realizar con su viaje. Había visitado las editoriales cartoneras de Bolivia, La Pohemia Lux del Cuzco en Perú e intercambiaba entre sus anfitriones: palabras, culturas, poesía, encuentros. Su objetivo es llegar a México y finalmente generar un libro que guarde las memorias de su viaje, intercalando las experiencias culturales de cada rincón de su itinerario.
FOTO EXTRAÍDA DEL BLOG http://vuelvoavivir-vuelvoacantar.blogspot.com/ DE LUCAS TEJERINA
"Cuando llegué a Quito ya todo estaba hecho. Los trolebuses seguían funcionando de manera sincronizada, cada esquina tenía su semáforo, cada semáforo su malabarista, las guayabas en los mercados alborotaban con su olor los quehaceres matinales y las lluvias de mayo cumplían su escaso organigrama de humedad y hastío. Si entraba a un restaurante el plato estaba en la mesa, cuando iba a saludar a alguien me esperaba con el brazo tendido, la mano abierta, el ¿cómo has estado? en la boca. Todo me estaba aguardando. Los huevos tenían fecha de vencimiento, el magnicidio había ocurrido y la flaca mortal se paseaba silente como si yo no fuera de carne y hueso. Casi todas las mujeres estaban en pareja, casi todas las imprentas trabajaban a buen ritmo. No quedaba otra cosa que entregarse al amor. Sabía, desde antes de ir al gimnasio de San Juan, en las alturas de Quito, que la mejor humanidad es la de los boxeadores. Yo no voy a volver a este mundo porque el mundo y yo no nos llevamos nunca, cuando él se pone amable a mi me da por lo bárbaro y cuando me lleno de miedo y necesito su ayuda le da por esconderse. Yo no voy a volver, cuando me vaya del todo, a este mundo, pero cuando fumo en la ventana del tercer piso de la esquina de Uruguay y Río de Janeiro y miro el verde de las montañas entonces pienso que hubiera sido hermoso ser boxeador, saltar la cuerda, darle duro a la bolsa y duro jugar con la sombra y luego intercambiar guantes y salir con el cuerpo dolorido y leve" FRAGMENTO EXTRAÍDO DEL BLOG http://vuelvoavivir-vuelvoacantar.blogspot.com/ DE LUCAS TEJERINA
Esta es la dirección del blog de Lucas, aquí pueden seguir de cerca su trayectoría, y leer sus historias encontradas en cada país que visita: http://vuelvoavivir-vuelvoacantar.blogspot.com/ LUCAS TEJERINA Desde Quito le deseamos a Lucas éxitos en su viaje y que logre el objetivo que se propuso, conociendo las diversas culturas de nuestra América, difundiendo su obra y relacionadose con los diversos autores, artistas ygestores culturales de los lugares que visita.
LUCAS TEJERINA CON SU FIEL COMPAÑERAFOTO EXTRAÍDA DEL BLOG http://vuelvoavivir-vuelvoacantar.blogspot.com/ DE LUCAS TEJERINA
1Es la hora.El árbol de Nísperos inicia la noche.No es el árbol, son los pájaros.Comienza su canto.Será aturdimiento, desorden sonoro.Se irá atenuando.El sonido devendrá cenizas.Y luego dejará de ser.Entonces pregunto:por qué este árbol,por qué de nísperos,y en Alto Alberdi.Y porqué este canto, mi canto,desviado del centro natural de las cosas. DEL POEMARIO: "ÁRBOL DE NÍSPEROS"LUCAS TEJERINA Hace un par de meses, Lucas Tejerina de Nacionalidad Argentina visitó nuestro país, había salido semanas atrás desde la Pampa, con el objetivo de recorrer varios paises en su moto. Fue muy grato que se contactara con nosotros a través del mail, nos había conocido a través de la web y de nuestro blog. Delgado, alto, de dulce hablar, atento y muy sociable nos contó algunas cosas de su recorrido, hicimos unos intercambios de libros y mecanografiados, estaba guarecido en una de las estaciones de bomberos, había contactado con escritores ecuatorianos como Cristobal Zapata (poeta cuencano) el cual había simpatizado sobremanera. A pesar de que la charla fue corta e improvisada, pudimos conocer un poquito de su obra y de la labor que quiere realizar con su viaje. Había visitado las editoriales cartoneras de Bolivia, La Pohemia Lux del Cuzco en Perú e intercambiaba entre sus anfitriones: palabras, culturas, poesía, encuentros. Su objetivo es llegar a México y finalmente generar un libro que guarde las memorias de su viaje, intercalando las experiencias culturales de cada rincón de su itinerario.
FOTO EXTRAÍDA DEL BLOG http://vuelvoavivir-vuelvoacantar.blogspot.com/ DE LUCAS TEJERINA "Cuando llegué a Quito ya todo estaba hecho. Los trolebuses seguían funcionando de manera sincronizada, cada esquina tenía su semáforo, cada semáforo su malabarista, las guayabas en los mercados alborotaban con su olor los quehaceres matinales y las lluvias de mayo cumplían su escaso organigrama de humedad y hastío. Si entraba a un restaurante el plato estaba en la mesa, cuando iba a saludar a alguien me esperaba con el brazo tendido, la mano abierta, el ¿cómo has estado? en la boca. Todo me estaba aguardando. Los huevos tenían fecha de vencimiento, el magnicidio había ocurrido y la flaca mortal se paseaba silente como si yo no fuera de carne y hueso. Casi todas las mujeres estaban en pareja, casi todas las imprentas trabajaban a buen ritmo. No quedaba otra cosa que entregarse al amor. Sabía, desde antes de ir al gimnasio de San Juan, en las alturas de Quito, que la mejor humanidad es la de los boxeadores. Yo no voy a volver a este mundo porque el mundo y yo no nos llevamos nunca, cuando él se pone amable a mi me da por lo bárbaro y cuando me lleno de miedo y necesito su ayuda le da por esconderse. Yo no voy a volver, cuando me vaya del todo, a este mundo, pero cuando fumo en la ventana del tercer piso de la esquina de Uruguay y Río de Janeiro y miro el verde de las montañas entonces pienso que hubiera sido hermoso ser boxeador, saltar la cuerda, darle duro a la bolsa y duro jugar con la sombra y luego intercambiar guantes y salir con el cuerpo dolorido y leve" FRAGMENTO EXTRAÍDO DEL BLOG http://vuelvoavivir-vuelvoacantar.blogspot.com/ DE LUCAS TEJERINA
FOTO EXTRAÍDA DEL BLOG http://vuelvoavivir-vuelvoacantar.blogspot.com/ DE LUCAS TEJERINA
Lucas había salido con un pequeño capital, pero para sustentar su travesía vende sus textos fotocopiados. Hay gente solidaria que le extiende la mano sobre todo para que resida y duerma al tiempo que recorre las calles.
DEL HIJO
Le acabé adentro
Por bronca
por impotencia
por resentimiento,
dentro
bien dentro
por amor
por lo que nos hicimos
y lo que nos debemos,
porque no pudimos
dejar de querernos.
Porque estoy vencido.
Por nuestro pasado.
[…]
porque cuando hablamos
de llegar a viejos
ella estaba sola
y yo estaba muerto.
Porque hubiera sido
algo hermoso y bueno
que una parte suya
me acompañe siempre.
Bien adentro y mucho,
como una sucesión
de puñales secos.
Porque estoy enfermo
del mundo y su fuego
que me cuece lento
el amor y el odio,
y este pensamiento
que lame mi semen,
mi calva y mis huesos:
¿cómo hubiera sido su hijo y mi hijo?
¿cómo hubiera sido?
DEL POEMARIO: "ALGUNOS ESCRITOS EN BUSCA DE MONEDAS"
LUCAS TEJERINA
Esta es la dirección del blog de Lucas, aquí pueden seguir de cerca su trayectoría, y leer sus historias encontradas en cada país que visita: http://vuelvoavivir-vuelvoacantar.blogspot.com/ LUCAS TEJERINA Desde Quito le deseamos a Lucas éxitos en su viaje y que logre el objetivo que se propuso, conociendo las diversas culturas de nuestra América, difundiendo su obra y relacionadose con los diversos autores, artistas ygestores culturales de los lugares que visita.
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SUBTERRÁNEO, Festival de poesía
ASISTAN Todavía se pueden anotar los que quieran participar: músicos, poetas, performanceros, cineastas... Visiten el blog para más información: http://festivalsubterraneo2010.blogspot.com/ LA CLAUSURA SERÁ UN AVANDARO POÉTICO
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MINIMAL CUENTO BREVE
ESTE EVENTO ES UNA MUESTRA DEL TRABAJO LITERARIO DE LOS JÓVENES NARRADORES DE LOS TALLERES LITERARIOS DE LA CASA DE LA CULTURA, A CARGO DEL CONOCIDO ESCRITOR DIEGO VELASCO ANDRADEESTAN TODOS INVITADOSMARTES 08 DE JUNIO DE 2010 A LAS 19H00LUGAR: CAFELIBRO
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IV Festival: Palabra en el Mundo (en Ecuador)
IV Festival: Palabra en el Mundo 
Vorto en la mondo (esperanto), Palavra no mundo (portugués), Parola nel Mondo (italiano), Worte in der Welt (alemán), Rimayninchi llapan llaqtapi (quechua), Paraula in su Mundu (sardo), Cuvânt în Lume (rumano), Parole dans le Monde (francés), Ordet i verden (danés), Word in the world (inglés), Palabra no mundo (gallego). Ñe’ê arapýre (guaraní), Paraula en el Món (catalán), Chuyma Aru (aymara), Koze nan lemond (creole), Kelma fid-dinja (maltes), Milim ba ólam (hebreo)...
Este llamado lo hacen “Proyecto Cultural SUR Internacional”, “Revista Isla Negra” y el “Festival Internacional de Poesía de La Habana”, y se realizaró del 20 al 25 de mayo del 2010. Parten de la premisa de que “La diversidad hace más ancho el mundo”. No es de quejas ni de vanas alegrías que desean hablar; es de diversidad, paz, aire, pan, fraternidad, agua, trabajo, amistad, flores, vida. Todo aquello que hace más ancho al mundo. Por ello convocan: A las y los poetas que también son personas de palabra, organización y acción; a las maestras y maestros, en la tarea de alumbrar futuros; a las y los periodistas, que no callan verdades; a las trabajadoras y trabajadores de la cultura, aquellos que hacen florecer los sueños.
Palabra en el mundo es una iniciativa unitaria y se construye desde la participación de todos. La idea básica es que cada uno de nosotros arme una actividad poética en su ciudad, la suma de todas nos dará como resultado un Festival de Poesía En Todas Partes.Quienes lo acojan en cada lugar, están en la plena libertad de integrarle las variantes que se estimen necesarias: música, teatro, artes plásticas, títeres, fotografía, películas, etc.
IV Festival: Palabra en el Mundo en Ecuador
Vorto en la mondo (esperanto), Palavra no mundo (portugués), Parola nel Mondo (italiano), Worte in der Welt (alemán), Rimayninchi llapan llaqtapi (quechua), Paraula in su Mundu (sardo), Cuvânt în Lume (rumano), Parole dans le Monde (francés), Ordet i verden (danés), Word in the world (inglés), Palabra no mundo (gallego). Ñe’ê arapýre (guaraní), Paraula en el Món (catalán), Chuyma Aru (aymara), Koze nan lemond (creole), Kelma fid-dinja (maltes), Milim ba ólam (hebreo)...
Este llamado lo hacen “Proyecto Cultural SUR Internacional”, “Revista Isla Negra” y el “Festival Internacional de Poesía de La Habana”, y se realizaró del 20 al 25 de mayo del 2010. Parten de la premisa de que “La diversidad hace más ancho el mundo”. No es de quejas ni de vanas alegrías que desean hablar; es de diversidad, paz, aire, pan, fraternidad, agua, trabajo, amistad, flores, vida. Todo aquello que hace más ancho al mundo. Por ello convocan: A las y los poetas que también son personas de palabra, organización y acción; a las maestras y maestros, en la tarea de alumbrar futuros; a las y los periodistas, que no callan verdades; a las trabajadoras y trabajadores de la cultura, aquellos que hacen florecer los sueños.
Palabra en el mundo es una iniciativa unitaria y se construye desde la participación de todos. La idea básica es que cada uno de nosotros arme una actividad poética en su ciudad, la suma de todas nos dará como resultado un Festival de Poesía En Todas Partes.Quienes lo acojan en cada lugar, están en la plena libertad de integrarle las variantes que se estimen necesarias: música, teatro, artes plásticas, títeres, fotografía, películas, etc.
IV Festival: Palabra en el Mundo en Ecuador
En Quito, el Festival intervienieron: Enver Álvarez , Sonia Montenegro, Cristian López, Edison Navarro, Pablo Flores, Agustín Guambo, Freddy Ayala, Johanna López, Ives Cadena, Belén Obregón y Deysi Vela, de los Talleres de Literatura de la C.C. E., coordinados por Diego Velasco Andrade.
Más de 100 personas se dieron cita para escuchar las diferentes lecturas poéticas, en el Cafelibro. El evento estuvo dirigido por el poeta Énver Álvarez y coordinado por el escritor Diego Velasco Andrade.
Los nóveles poetas de los Talleres de la CCE dieron a conocer su propuesta literaria, y en donde se pudo apreciar la diversidad del género.
El evento en Quito tuvo una participación simultánea con varios países del Mundo. En Ecuador es la segunda vez que se lo realiza. Esperamos que este evento se siga promoviendose y aglutinando más adeptos a la literatura.
Categorías: Literatura
Mi novia Ítala come flores
Mi novia Ítala come flores
Mi novia apareció temblando en una librería
Me mostró papeles de calles solas
Me regaló dijes piedras y conchas marinas
Un grabado antiguo de caballos desatados
Mi novia venía del sol y parecía gitana
Contó historias de almas parecidas
Mi novia tenía un vestido azul
Se enamoró de mí y mis sandalias
Mi novia leía a Boris Vian
Se bañó sangrando y me dio un cuerpo que no olía a nada
Yo me enamoré de mi novia
Trencé mis pelos y la llevé al cine
Mi novia tenía un hijo rubio y feo
Habitaríamos la ciudad de niebla o más allá de los mares
Mi novia se hizo mi novia
Mi novia pashira y ficus colonia de hierbas injerto de palomas come flores
Yo amaba a mi novia
Mi novia sin dinero vendía aretes en los mercados
Me llevaba mandarinas a la celda de castigo
Se mostraba desnuda ante viejos aburridos
Yo era mi novia
Adoraba a Fabio y tenía un balcón de donde echarse
Y es que mi novia triste parecía una Maga desolada
Mi novia era una estrella
Sin mi novia yo hubiera muerto
Mi novia un día dijo que andábamos como heridas abiertas bajo el cielo
Que tomaría una vez los libros del laboratorio
Que ya no dormiría en el lecho del puente
Yo no le hice caso a mi novia
Dejé que combinara rock de Pelusa y textos de biología
Las puntuales visitas de Víctor y los hábitos de cocina
Los golpes certeros de Johnny
Y es que mi novia ya no quería comer flores
Entonces pensé en darle su merecido
La llevaría a la cumbre de la montaña
La bañaría en el arroyo del camino
Luego desde arriba la bombardearía con pétalos de bungavillas
La rociaría con perfumes franceses
Y sabiéndola extasiada la cubriría con caca de infante
Para que no dejara de ser mi novia
Para que no desesperara de comer flores
Y es que a veces no dan ganas de ser novio de mi novia
A veces no dan ganas de ser novio de nadie
Pero ayer vi a mi novia
Tenía los zapatos rotos y me regaló una perla de vidrio
Miramos un vestido raro que costaba lo que doscientas cajas de cigarros
Hablamos de frutas de banquetes con pan y mermelada
Porque de verdad uno se cansa de comer flores
Pero yo le dije a mi novia que seríamos siempre come flores
Y yo entendí a mi novia
Y mi novia me entendió a mí
Pero a veces me preocupo por mi novia
Porque mi novia rabiosa es capaz de guindar al niño y apalearlo como piñata
Abalearía a la mamá en un día santo
Volaría con sodio el laboratorio
Porque mi novia es una fiera
Es un erizo es una estrella
Y yo amo a mi novia
Y sé que aparecerá cantando en la avenida
Gritará absurdos que sólo yo comprendo
Me pondrá un cuchillo en el ombligo
Dirá: "Chamo bájate los pantalones"
Porque mi novia es mi novia
Porque yo conozco a mi novia
Mi novia eterna mi novia Ítala
Mi novia loca
Mata de ganja
Sol
Y primavera.
De: Miguel James
Mi novia apareció temblando en una librería
Me mostró papeles de calles solas
Me regaló dijes piedras y conchas marinas
Un grabado antiguo de caballos desatados
Mi novia venía del sol y parecía gitana
Contó historias de almas parecidas
Mi novia tenía un vestido azul
Se enamoró de mí y mis sandalias
Mi novia leía a Boris Vian
Se bañó sangrando y me dio un cuerpo que no olía a nada
Yo me enamoré de mi novia
Trencé mis pelos y la llevé al cine
Mi novia tenía un hijo rubio y feo
Habitaríamos la ciudad de niebla o más allá de los mares
Mi novia se hizo mi novia
Mi novia pashira y ficus colonia de hierbas injerto de palomas come flores
Yo amaba a mi novia
Mi novia sin dinero vendía aretes en los mercados
Me llevaba mandarinas a la celda de castigo
Se mostraba desnuda ante viejos aburridos
Yo era mi novia
Adoraba a Fabio y tenía un balcón de donde echarse
Y es que mi novia triste parecía una Maga desolada
Mi novia era una estrella
Sin mi novia yo hubiera muerto
Mi novia un día dijo que andábamos como heridas abiertas bajo el cielo
Que tomaría una vez los libros del laboratorio
Que ya no dormiría en el lecho del puente
Yo no le hice caso a mi novia
Dejé que combinara rock de Pelusa y textos de biología
Las puntuales visitas de Víctor y los hábitos de cocina
Los golpes certeros de Johnny
Y es que mi novia ya no quería comer flores
Entonces pensé en darle su merecido
La llevaría a la cumbre de la montaña
La bañaría en el arroyo del camino
Luego desde arriba la bombardearía con pétalos de bungavillas
La rociaría con perfumes franceses
Y sabiéndola extasiada la cubriría con caca de infante
Para que no dejara de ser mi novia
Para que no desesperara de comer flores
Y es que a veces no dan ganas de ser novio de mi novia
A veces no dan ganas de ser novio de nadie
Pero ayer vi a mi novia
Tenía los zapatos rotos y me regaló una perla de vidrio
Miramos un vestido raro que costaba lo que doscientas cajas de cigarros
Hablamos de frutas de banquetes con pan y mermelada
Porque de verdad uno se cansa de comer flores
Pero yo le dije a mi novia que seríamos siempre come flores
Y yo entendí a mi novia
Y mi novia me entendió a mí
Pero a veces me preocupo por mi novia
Porque mi novia rabiosa es capaz de guindar al niño y apalearlo como piñata
Abalearía a la mamá en un día santo
Volaría con sodio el laboratorio
Porque mi novia es una fiera
Es un erizo es una estrella
Y yo amo a mi novia
Y sé que aparecerá cantando en la avenida
Gritará absurdos que sólo yo comprendo
Me pondrá un cuchillo en el ombligo
Dirá: "Chamo bájate los pantalones"
Porque mi novia es mi novia
Porque yo conozco a mi novia
Mi novia eterna mi novia Ítala
Mi novia loca
Mata de ganja
Sol
Y primavera.
De: Miguel James
Categorías: Literatura
AVANCE DEL EVENTO DE MARIO BENEDETTI
MARIO BENEDETTI(1920-2009)
"Yo no sé si dios existe, pero si existe, sé que no le va a molestar mi duda"Mario Benedetti
Estimados amigos y compañeros, como parte del colectivo de familiares mártires de 28 de enero, hemos organizado, un homenaje a Mario Benedetti, este lunes 17 en FLACSO, queremos leer 6 horas continuas de su poesía, el año anterior leímos 4 horas. por favor acompañennos.Eloy Alfaro
INVITACIÓN
FLACSO Sede Ecuador, su Biblioteca y los colectivos: Familiares de los Mártires del 28 de Enero de 1912, La KBZUHELA y Yo leo sexo idiota
tienen el agrado de invitar a usted al Homenaje
Seis horas con Benedettilectura continua de su obra, a un año de su muerte
¡a leer se ha dicho!
Micrófono abierto para poesía, cuento, novela, ensayo y relatos.
Además música y diálogo en la voz de Mario Benedetti.
Fecha: Lunes, 17 de mayo de 2010
Hora: 13h00 a 19h00
Lugar: Subsuelo 1, FLACSO
Dirección: La Pradera E7-174 y Diego de Almagro
MÁS INFORMACIÓN EN:http://www.flacso.org.ec/
Seis horas con Benedetti
Por: Eloy Alfaro / poeta autónomo
junio 2009
Tengo el gusto de compartir con ustedes la chévere y única experiencia vivida el pasado miércoles 3 de Junio, cuando por primera vez en el país se realizó una lectura maratónica de las obras de Mario Benedetti.
Durante seis horas, en el museo de la palabra del Ministerio de Cultura, hombres y mujeres de distintas edades nos juntamos para compartir la palabra que labra, la de Benedetti. Para ello contamos con varias de sus obras en ensayo, novela, cuento, poesía. Los y las asistentes leían los textos que más les gustaban y los compartían a quienes un momento escuchábamos y en otro leíamos.
Las voces que se oyeron, no eran voces trabajadas, no tenían experiencia en declamación, eran voces sencillas, con y sin pausas, a veces con demasiadas, o sin ellas. Pero eso mismo le dio un carácter colectivo, distensionado y sin formalismos… debo destacar la lectura a dos voces realizada por dos jovencitas (adolescentes), de el poema Te quiero…. De igual manera las canciones preparadas por algunos jóvenes…
De todo lo que se leyó la poesía ocupó el primer lugar, así: 6 veces táctica y estrategia, 4 veces compañera, 4 veces no te salves, 3 veces te quiero… y muchos poemas más.
Para quienes tuvimos la iniciativa y organizamos el evento (Paúl Puma – Eloy Alfaro), fue una maratón y lucha contra el tiempo para lograr un evento como este. La sensación después de esto es que logramos más de lo que esperábamos, así: vemos más gente, especialmente jóvenes que se interesan por la poesía, además gente que cree que el arte y la cultura deben plantear respuestas a los problemas sociales, se reclama un compromiso del arte con su realidad.
Esta es una breve reseña de lo vivido aquel día…. A futuro nos meteremos en propuestas similares con poetas nuestros….
Un abrazo
Categorías: Literatura
6 HORAS DE POESÍA DE MARIO BENEDETTI
EL DÍA LUNES 17 DE MAYO DE 2010 SE CONMEMORARÁ UN AÑO DE LA MUERTE DEL ESCRITOR MARIO BENEDETTI.EN UNA INICIATIVA DEL ESCRITOR ELOY ALFARO, VARIOS GRUPOS REALIZARÁN UNA RETROSPECTIVA DE LA OBRA DE ESTA GRAN POETA URUGUAYO, COMO HOMENAJE A SU GRAN LEGADO LITERARIO. ESTARÁN A CARGO: "EL COLECTIVO DE DESCENDIENTES DE LA HOGUERA BÁRBARA" Y "LA.KBZUHELA". ESTE EVENTO SE DARÁ LUGAR EL 17 DE MAYO EN EL AUDITORIO DE LA FLACSO DESDE LAS 14H00.
EN LOS PRÓXIMOS DÍAS LES ESTAREMOS INFORMANDO CON MAS DETALLES!!!!!!!
La culpa es de uno
Quizás fue una hecatombe de esperanzasun derrumbe de algún modo previstoah pero mi tristeza sólo tuvo un sentido
todas mis intuiciones se asomaronpara verme sufriry por cierto me vieron
hasta aquí había hecho y rehechomis trayectos contigohasta aquí había apostadoa inventar la verdadpero vos encontraste la manerauna manera tiernay a la vez implacablede desahuciar mi amor
con un solo pronóstico lo quitastede los suburbios de tu vida posiblelo envolviste en nostalgiaslo cargaste por cuadras y cuadrasy despacitosin que el aire nocturno lo advirtieraahí nomás lo dejastea solas con su suerteque no es mucha
creo que tenés razónla culpa es de uno cuando no enamoray no de los pretextos
ni del tiempo
hace mucho muchísimoque yo no me enfrentabacomo anoche al espejoy fue implacable como vosmas no fue tierno
ahora estoy solofrancamente solo
siempre cuesta un poquitoempezar a sentirse desgraciado
antes de regresara mis lóbregos cuarteles de invierno
con los ojos bien secospor si acaso
miro cómo te vas adentrando en la nieblay empiezo a recordarte.
Mario Benedetti
Poema frustrado
Mi amigo que es un poeta convocó a los poetas.
Hay que escribir un poema sobre la bomba atómica es un horror, nos dijo, un horror horroroso, es el fin es la nada, es la muerte.
Nos dijo, no es que te mueras sólo en tu cama, rodeado del llanto y la familia, del techo y las paredes.
No es que llegue una bala perdida o encontrada a cortarte el aliento, a meterse en tu sueño.
No es que el cáncer te marque te perfore, te borre.
No es tu muerte, la tuya, la nada que ganaste, es el aire viciado, es la ruina de todo lo que existe, de todo.
Nadie llorará a nadie, nadie tendrá sus lágrimas.
Y eso es lo más horrible, la muerte sin testigos, sin últimas palabras y sin sobrevivientes. La muerte toda muerte, toda muerte.
¿Me entienden?
Hay que escribir un poema sobre la bomba atómica.
Quedamos en silencio con las bocas abiertas, tragamos el terror como saliva helada, luego nos fuimos todos a cumplir la consigna.
Juro que lo he intentado que lo estoy intentando, pero pienso en la bomba y el lápiz se me cae de la mano.
No puedo.
A mi amigo el poeta, le dire que no puedo
Mario Benedtti
EN LOS PRÓXIMOS DÍAS LES ESTAREMOS INFORMANDO CON MAS DETALLES!!!!!!!
La culpa es de uno
Quizás fue una hecatombe de esperanzasun derrumbe de algún modo previstoah pero mi tristeza sólo tuvo un sentido
todas mis intuiciones se asomaronpara verme sufriry por cierto me vieron
hasta aquí había hecho y rehechomis trayectos contigohasta aquí había apostadoa inventar la verdadpero vos encontraste la manerauna manera tiernay a la vez implacablede desahuciar mi amor
con un solo pronóstico lo quitastede los suburbios de tu vida posiblelo envolviste en nostalgiaslo cargaste por cuadras y cuadrasy despacitosin que el aire nocturno lo advirtieraahí nomás lo dejastea solas con su suerteque no es mucha
creo que tenés razónla culpa es de uno cuando no enamoray no de los pretextos
ni del tiempo
hace mucho muchísimoque yo no me enfrentabacomo anoche al espejoy fue implacable como vosmas no fue tierno
ahora estoy solofrancamente solo
siempre cuesta un poquitoempezar a sentirse desgraciado
antes de regresara mis lóbregos cuarteles de invierno
con los ojos bien secospor si acaso
miro cómo te vas adentrando en la nieblay empiezo a recordarte.
Mario Benedetti
Poema frustrado
Mi amigo que es un poeta convocó a los poetas.
Hay que escribir un poema sobre la bomba atómica es un horror, nos dijo, un horror horroroso, es el fin es la nada, es la muerte.
Nos dijo, no es que te mueras sólo en tu cama, rodeado del llanto y la familia, del techo y las paredes.
No es que llegue una bala perdida o encontrada a cortarte el aliento, a meterse en tu sueño.
No es que el cáncer te marque te perfore, te borre.
No es tu muerte, la tuya, la nada que ganaste, es el aire viciado, es la ruina de todo lo que existe, de todo.
Nadie llorará a nadie, nadie tendrá sus lágrimas.
Y eso es lo más horrible, la muerte sin testigos, sin últimas palabras y sin sobrevivientes. La muerte toda muerte, toda muerte.
¿Me entienden?
Hay que escribir un poema sobre la bomba atómica.
Quedamos en silencio con las bocas abiertas, tragamos el terror como saliva helada, luego nos fuimos todos a cumplir la consigna.
Juro que lo he intentado que lo estoy intentando, pero pienso en la bomba y el lápiz se me cae de la mano.
No puedo.
A mi amigo el poeta, le dire que no puedo
Mario Benedtti
Categorías: Literatura
La vida sin fin
No tiene fin
la espléndida vida del mundo
no tiene fin su hermoso vivir
su hermoso respirar
sus hermosas criaturas sensibles
observando escuchando y pensando
riendo y bailando
suspirando y llorando
en las tardes sin fin
noches sin fin de amor y éxtasis
alegría y desesperanza
bebiendo y fumando
charlando cantando
en los Amsterdams sin fin
de la existencia
de animadas conversaciones sin fin
y de los cafés sin fin
en los cafés literarios de las mañanas de lluvia
sin fin las películas de la calle que pasan
en los automóviles en los tranvías del deseo
en las inagotables vías de la luz radiante
Sin fin el baile de los cabellos
al ritmo sin aliento del punk rock
y de la música disco su aire en la cabeza
a través de las medianoches de la Vía Láctea
hasta los paraísos del amanecer
hablando fumando y pensando
en todo aquello que en la noche no tiene fin
en lo blanco de la noche la luz de la noche
Ah sí el vivir y amar no tienen fin
odiando y amando besando y matando
No tienen fin los latidos la respiración la procreación
la rueda de la vida de la carne
girando constantemente en el tiempo
Vida sin fin muerte sin fin
no tienen fin el aire y la respiración
Mundos sin fin
en los que los días nunca terminan
en las capitales del otoño
sus grandes avenidas de hojas en llamas
Sin fin los sueños y los cuerpos
en los que el sueño desovilla
las mangas tejidas de la ansiedad
los laberintos del pensamiento
las laberínticas ensoñaciones del amor
las espirales del deseo y su exageración
los innumerables finales de lo innombrable
Sin fin los cielos incendiados
sin fin el universo que gira
Mundo sobre una hoguera de hongos
No tiene fin el fuego que respira en nuestros cuerpos
tatuados comedores del fuego bailando en las plazas
tragando el aire incendiado de la gasolina
Valiente el corazón latiente de la vida llameante
sus pulsos compases y llamas apagadas
Sin fin los campos de los sentidos
los olores del deseo del amor
los maullidos de las gatas en celo
el aroma intenso de los sexos
El sonido de los que hacen el amor no tiene fin
el sonido de las camas chirriantes no tiene fin
el gemido de los amantes no tiene fin
escuchado en la noche a través de las paredes
Los gritos del éxtasis inacabables
las voces encendidas
en la última y perdida culminación
el ruido de las máquinas de música saltando
el fluir del jazz del esperma sus ritmos
difunden su energía en el paraíso
Y luego los intentos de fuga no tienen fin
huir de la náusea de Sartre
de las colinas arrasadas
donde se consumió la sensación
en el lento fuego del tiempo
de la alegría de vivir desesperanzada
de los barcos cargados de ilustración
de los barcos cargados de mierda
que aún flotan
en los infernales ríos de Caronte
codicias histerias paranoias
poluciones y perversiones
Sin fin l’homme revolté
en el anónimo rostro de la muerte
en las huellas del estado monstruo
No tienen fin sus visiones anárquicas
No tiene fin su alienación
No tiene fin su poesía alienada
tábano del estado
portador de la esencia de Eros
No tiene fin el sonido de la vida
del hombre que vive en la tierra
las audiciones radiales sin fin
las transmisiones de tv sin fin
No tienen fin
los rollos de papel en la rotativas
el fluir de las palabras y las imágenes
en las cintas de las máquinas de escribir
escritura automática y garabatos
sin fin los pòemes dictés por lo desconocido
sin fin las llamadas telefónicas
hacia los confines de la tierra
y la espera de los amantes en las terminales
y el llanto de los pájaros en las terrazas
y el graznido constante de los cuervos en el cielo
y el insistente canto de los grillos
y los mares rugientes y las aguas gimientes
alzándose y cayendo sobre guijarros distantes
y las mareas lamedoras durante los Idus del otoño
beso salitroso de la creación
Infinitas las campanas del mar anunciándose
Más allá de las represas y los diques de la vida
y la repetida llamada de las campanas
en las iglesias vacías
en las torres del tiempo
Infinita la manifestación de calamidades
del barbado hombre santificado
No tiene fin
La cuerda del corazón del mundo
desenroscándose
resplandeciente en el tiempo
brillando a través del espacio
No tienen fin los cruceros turísticos
atravesándola
barquitos pequeños en los canales infinitos
millones de ventanas en llamas en el atardecer
la ciudad quemándose con las sobras de la luz
los distritos de faroles rojos brillan y danzan
con pijas porno pijas de neón
y los vibradores que vibran sin descanso
en las alcobas de edificios a medio derruir
Sin fin el movimiento de las mandíbulas
masticando las carnes de los sándwiches del deseo
las jugosas lonchas anchas del amor
Sin fin los sueños y los orgasmos
ritos de fertilidad ritos de pasaje
y el vuelo de las aves fértiles
sobre los techos de las casas
y los huevos que caen en los nidos
en las vaginas sin fin
los intentos y tentaciones de la carne
en las habitaciones por hora del amor
donde canta la paloma golpeada
No tiene fin el nacimiento de las criaturas
en los sitios donde el amor y el deseo
han tomado aposento
Sin fin el dulce nacimiento de la conciencia
y sus amargas muertes en vano
Sin fin el marchitamiento
de las pieles las frutas efímeras fugaces
y las sirenas de neón
cantando unas a otras en alguna parte
Sin fin las leves variaciones
de lo absolutamente familiar
los fuegos de la juventud
las brasas de la ancianidad
la furia del poeta renacido
No tiene fin toda creación
en la danza muda de las moléculas
Todo se transmuta todo cae en el silencio
y todo gime llora una y otra vez
Sin fin la espera interminable
Dios y Godot
nunca terminan de llegar
No tienen fin las acciones los planes
los dilemas y las demoras
Absurda la espera que anula la acción
y desea que ya no existan las guerras
y desea la desaparición de los estados
Es inútil la espera que niega la acción
No tiene fin la lucha entre el bien y el mal
las cabriolas del destino los viajes del odio
sin fin la energía nuclear
la energía interna de la tierra
las reacciones en cadena sin fin
del fogonazo final
que fallan en sus intentos
mientras las Blancas Bicicletas de la protesta
circulan lentamente a su alrededor
Pues algún día estos dioses con rostros caninos
que calzan zapatos a la moda escarpines de Gucci
botas tejanas y sombreros de latón
y viven en bunkers
con muchos botones e interruptores
a su alcance
desaparecerán les llegará el fin
Pues lo que nunca tendrá fin
es la esperanzadora posibilidad
de elegir en nuestras encrucijadas
elección que aún no ha sido realizada
elegiremos
la iluminación de las mentes oscuras
los senderos de la gloria
los verdes gigantes de la casualidad
los anzuelos de la esperanza
en los pantanos del desaliento
las colinas en la distancia
los pájaros en los arbustos
los arroyos de la luz oculta
las melodías desconocidas
las sesiones del pensamiento dulce y silencioso
y las muertes felices de los corazones todos los días
y las pijas de barro
y los pies enfundados en zapatillas
recorriendo la bahía
Y es más
son infinitas las puertas
de la percepción que aún deben ser abiertas
y los potentes rayos de luz
en el elevado espíritu del hombre
en el espacio exterior muy dentro nuestro
en el Amsterdam del Ying y del Yang
Sin fin las rubaiatas sin fin las beatitudes
sin fin los shangrilas sin fin los nirvanas
sutras y mantras sin fin
satoris y sensaras sin fin
Bodhiramas y Bodisatvas
Karmas y Karmapas
Sin fin las Shivas cantando danzando
en los humeantes vientres del éxtasis
Brillos trascendencia
penetrando la cristalina noche del tiempo
en el silencio sin fin del alma
en la larga y altisonante historia del hombre
en el sonido y la furia sin fin
significando todo
con sus alucinaciones sin fin
adoraciones e iluminaciones
y destrucción total
y erecciones y exhibiciones
fascismo y machismo
circos de las almas extraviadas
parques de diversión de la imaginación
Coney Islands
del poema sin mente sin fin
dictado por la voz individual
del inconsciente colectivo
ciego en las huellas
del tiempo
En los últimos días de Alejandría
El día que precede a Waterloo
Los bailes prosiguen
En la noche se escuchan
los sonidos de una fiesta bulliciosa
De: Lawrence Ferlinghetti
la espléndida vida del mundo
no tiene fin su hermoso vivir
su hermoso respirar
sus hermosas criaturas sensibles
observando escuchando y pensando
riendo y bailando
suspirando y llorando
en las tardes sin fin
noches sin fin de amor y éxtasis
alegría y desesperanza
bebiendo y fumando
charlando cantando
en los Amsterdams sin fin
de la existencia
de animadas conversaciones sin fin
y de los cafés sin fin
en los cafés literarios de las mañanas de lluvia
sin fin las películas de la calle que pasan
en los automóviles en los tranvías del deseo
en las inagotables vías de la luz radiante
Sin fin el baile de los cabellos
al ritmo sin aliento del punk rock
y de la música disco su aire en la cabeza
a través de las medianoches de la Vía Láctea
hasta los paraísos del amanecer
hablando fumando y pensando
en todo aquello que en la noche no tiene fin
en lo blanco de la noche la luz de la noche
Ah sí el vivir y amar no tienen fin
odiando y amando besando y matando
No tienen fin los latidos la respiración la procreación
la rueda de la vida de la carne
girando constantemente en el tiempo
Vida sin fin muerte sin fin
no tienen fin el aire y la respiración
Mundos sin fin
en los que los días nunca terminan
en las capitales del otoño
sus grandes avenidas de hojas en llamas
Sin fin los sueños y los cuerpos
en los que el sueño desovilla
las mangas tejidas de la ansiedad
los laberintos del pensamiento
las laberínticas ensoñaciones del amor
las espirales del deseo y su exageración
los innumerables finales de lo innombrable
Sin fin los cielos incendiados
sin fin el universo que gira
Mundo sobre una hoguera de hongos
No tiene fin el fuego que respira en nuestros cuerpos
tatuados comedores del fuego bailando en las plazas
tragando el aire incendiado de la gasolina
Valiente el corazón latiente de la vida llameante
sus pulsos compases y llamas apagadas
Sin fin los campos de los sentidos
los olores del deseo del amor
los maullidos de las gatas en celo
el aroma intenso de los sexos
El sonido de los que hacen el amor no tiene fin
el sonido de las camas chirriantes no tiene fin
el gemido de los amantes no tiene fin
escuchado en la noche a través de las paredes
Los gritos del éxtasis inacabables
las voces encendidas
en la última y perdida culminación
el ruido de las máquinas de música saltando
el fluir del jazz del esperma sus ritmos
difunden su energía en el paraíso
Y luego los intentos de fuga no tienen fin
huir de la náusea de Sartre
de las colinas arrasadas
donde se consumió la sensación
en el lento fuego del tiempo
de la alegría de vivir desesperanzada
de los barcos cargados de ilustración
de los barcos cargados de mierda
que aún flotan
en los infernales ríos de Caronte
codicias histerias paranoias
poluciones y perversiones
Sin fin l’homme revolté
en el anónimo rostro de la muerte
en las huellas del estado monstruo
No tienen fin sus visiones anárquicas
No tiene fin su alienación
No tiene fin su poesía alienada
tábano del estado
portador de la esencia de Eros
No tiene fin el sonido de la vida
del hombre que vive en la tierra
las audiciones radiales sin fin
las transmisiones de tv sin fin
No tienen fin
los rollos de papel en la rotativas
el fluir de las palabras y las imágenes
en las cintas de las máquinas de escribir
escritura automática y garabatos
sin fin los pòemes dictés por lo desconocido
sin fin las llamadas telefónicas
hacia los confines de la tierra
y la espera de los amantes en las terminales
y el llanto de los pájaros en las terrazas
y el graznido constante de los cuervos en el cielo
y el insistente canto de los grillos
y los mares rugientes y las aguas gimientes
alzándose y cayendo sobre guijarros distantes
y las mareas lamedoras durante los Idus del otoño
beso salitroso de la creación
Infinitas las campanas del mar anunciándose
Más allá de las represas y los diques de la vida
y la repetida llamada de las campanas
en las iglesias vacías
en las torres del tiempo
Infinita la manifestación de calamidades
del barbado hombre santificado
No tiene fin
La cuerda del corazón del mundo
desenroscándose
resplandeciente en el tiempo
brillando a través del espacio
No tienen fin los cruceros turísticos
atravesándola
barquitos pequeños en los canales infinitos
millones de ventanas en llamas en el atardecer
la ciudad quemándose con las sobras de la luz
los distritos de faroles rojos brillan y danzan
con pijas porno pijas de neón
y los vibradores que vibran sin descanso
en las alcobas de edificios a medio derruir
Sin fin el movimiento de las mandíbulas
masticando las carnes de los sándwiches del deseo
las jugosas lonchas anchas del amor
Sin fin los sueños y los orgasmos
ritos de fertilidad ritos de pasaje
y el vuelo de las aves fértiles
sobre los techos de las casas
y los huevos que caen en los nidos
en las vaginas sin fin
los intentos y tentaciones de la carne
en las habitaciones por hora del amor
donde canta la paloma golpeada
No tiene fin el nacimiento de las criaturas
en los sitios donde el amor y el deseo
han tomado aposento
Sin fin el dulce nacimiento de la conciencia
y sus amargas muertes en vano
Sin fin el marchitamiento
de las pieles las frutas efímeras fugaces
y las sirenas de neón
cantando unas a otras en alguna parte
Sin fin las leves variaciones
de lo absolutamente familiar
los fuegos de la juventud
las brasas de la ancianidad
la furia del poeta renacido
No tiene fin toda creación
en la danza muda de las moléculas
Todo se transmuta todo cae en el silencio
y todo gime llora una y otra vez
Sin fin la espera interminable
Dios y Godot
nunca terminan de llegar
No tienen fin las acciones los planes
los dilemas y las demoras
Absurda la espera que anula la acción
y desea que ya no existan las guerras
y desea la desaparición de los estados
Es inútil la espera que niega la acción
No tiene fin la lucha entre el bien y el mal
las cabriolas del destino los viajes del odio
sin fin la energía nuclear
la energía interna de la tierra
las reacciones en cadena sin fin
del fogonazo final
que fallan en sus intentos
mientras las Blancas Bicicletas de la protesta
circulan lentamente a su alrededor
Pues algún día estos dioses con rostros caninos
que calzan zapatos a la moda escarpines de Gucci
botas tejanas y sombreros de latón
y viven en bunkers
con muchos botones e interruptores
a su alcance
desaparecerán les llegará el fin
Pues lo que nunca tendrá fin
es la esperanzadora posibilidad
de elegir en nuestras encrucijadas
elección que aún no ha sido realizada
elegiremos
la iluminación de las mentes oscuras
los senderos de la gloria
los verdes gigantes de la casualidad
los anzuelos de la esperanza
en los pantanos del desaliento
las colinas en la distancia
los pájaros en los arbustos
los arroyos de la luz oculta
las melodías desconocidas
las sesiones del pensamiento dulce y silencioso
y las muertes felices de los corazones todos los días
y las pijas de barro
y los pies enfundados en zapatillas
recorriendo la bahía
Y es más
son infinitas las puertas
de la percepción que aún deben ser abiertas
y los potentes rayos de luz
en el elevado espíritu del hombre
en el espacio exterior muy dentro nuestro
en el Amsterdam del Ying y del Yang
Sin fin las rubaiatas sin fin las beatitudes
sin fin los shangrilas sin fin los nirvanas
sutras y mantras sin fin
satoris y sensaras sin fin
Bodhiramas y Bodisatvas
Karmas y Karmapas
Sin fin las Shivas cantando danzando
en los humeantes vientres del éxtasis
Brillos trascendencia
penetrando la cristalina noche del tiempo
en el silencio sin fin del alma
en la larga y altisonante historia del hombre
en el sonido y la furia sin fin
significando todo
con sus alucinaciones sin fin
adoraciones e iluminaciones
y destrucción total
y erecciones y exhibiciones
fascismo y machismo
circos de las almas extraviadas
parques de diversión de la imaginación
Coney Islands
del poema sin mente sin fin
dictado por la voz individual
del inconsciente colectivo
ciego en las huellas
del tiempo
En los últimos días de Alejandría
El día que precede a Waterloo
Los bailes prosiguen
En la noche se escuchan
los sonidos de una fiesta bulliciosa
De: Lawrence Ferlinghetti
Categorías: Literatura
Ellos dicen que esto no es un poema
El orden en el universo
Es sólo el reflejo
De la voluntad y la razón humanas.
Todo ser es contingente,
Ningún ser subsiste por sí mismo.
Todos los objetos son movidos por otros objetos.
Ningún objeto se mueve por sí mismo.
Todos los seres tienen origen en otros seres.
Ningún ser lleva en sí su propia causa.
No hay ser que sea perfecto.
El ser ignora la economía.
Los seres se multiplican
Sin una necesidad. No poseen
Principio de razón suficiente.
El único orden de la naturaleza
Es la relación armónica
De una persona con otra.
Las relaciones que abjuran de la persona
Son por esencia caóticas.
Las relaciones entre las personas
Son el modelo a través del cual vemos
En la naturaleza un sistema.
Desde Homero, todos los hombres sensibles
Nos han exhortado una y otra vez
Acerca de que el universo y
Los grandes principios y fuerzas
Que mueven el mundo, poseen armonía
Sólo como reflejos
Del coraje, la lealtad,
El amor y la honestidad de los hombres.
Dejados a su suerte, esos principios son crueles
Y completamente superfluos.
El hombre que claudica ante ellos acaba en la locura,
Mata a sus hijos, su mujer o sus amigos
Y muere sumergido en el polvo sangriento,
Habiendo destruido el trabajo
Atesorado por las manos de otros hombres
Sólo quien es más listo que ellos logra sobrevivir
Y encuentra un hogar donde envejecer.
De: Kenneth Rexroth
Es sólo el reflejo
De la voluntad y la razón humanas.
Todo ser es contingente,
Ningún ser subsiste por sí mismo.
Todos los objetos son movidos por otros objetos.
Ningún objeto se mueve por sí mismo.
Todos los seres tienen origen en otros seres.
Ningún ser lleva en sí su propia causa.
No hay ser que sea perfecto.
El ser ignora la economía.
Los seres se multiplican
Sin una necesidad. No poseen
Principio de razón suficiente.
El único orden de la naturaleza
Es la relación armónica
De una persona con otra.
Las relaciones que abjuran de la persona
Son por esencia caóticas.
Las relaciones entre las personas
Son el modelo a través del cual vemos
En la naturaleza un sistema.
Desde Homero, todos los hombres sensibles
Nos han exhortado una y otra vez
Acerca de que el universo y
Los grandes principios y fuerzas
Que mueven el mundo, poseen armonía
Sólo como reflejos
Del coraje, la lealtad,
El amor y la honestidad de los hombres.
Dejados a su suerte, esos principios son crueles
Y completamente superfluos.
El hombre que claudica ante ellos acaba en la locura,
Mata a sus hijos, su mujer o sus amigos
Y muere sumergido en el polvo sangriento,
Habiendo destruido el trabajo
Atesorado por las manos de otros hombres
Sólo quien es más listo que ellos logra sobrevivir
Y encuentra un hogar donde envejecer.
De: Kenneth Rexroth
Categorías: Literatura
EL ENEMIGO NECESARIO de MARCO MARTÍNEZ ZÚÑIGA
MARCO MARTÍNEZ ZÚÑIGA ESCRITOR GUAYAQUILEÑO (1979), GENTILMENTE NOS HA ENVIADO EJEMPLARES DE SU TRABAJO NARRATIVO: "EL ENEMIGO NECESARIO", OBRA GANADORA DEL PREMIO DE NOVELA CORTA "MEDARDO ÁNGEL SILVA-2007"
1"Mi existencia se ha reducido a una presentación de bajísimo presupuesto. Hay una mujer que se lubrica cuando es poseída con violencia, hay un vicioso que se tira Forum abajo todos los días mientras duermo, un maricón pinta. Ellos y nadie mas. El resto -la humanidad entera- son figuras dibujadas en cartulina que simulan personas en una obra de teatro para niños"..56 Capitulos cortos componen esta novela que experimenta intermitencias de momentos como 1 semáforo..Una historia densa y desencarnada apropia el lenguaje informal y las voces de la conciencia más íntima de la voz narrativa salen a flote con epitafios de sadismo y normalidad..Se hilan párrafos de argumentos tipo conciencias, intenciones, pensamientos..... ."...el otro lee mis pensamientos y los usa contra mí...".La voz narrativa es lúcida, honesta, dentro de ese mundo real existiendo sobre el papel:."...la verdad es que a ratos me cansa escribir sobre las lacras, cachos y gente resentida. Pero para hablar decentemente sin ser cursi hay que tener talento, y me parece que por ese lado estoy jodido..Una historia de un grupo de jóvenes que experimentan relaciones intensas entre reuniones, "amor", sexo y alcohol..Martínez Zúñiga experimenta un juego cortado de imágenes en donde las escenas son fotográficas, clarísimas, que desarrollan un hilo conductor en donde el protagónico lo obtiene el desenfreno y la sensación de caída al vacío..El enemigo necesario nos suplica, nos accidenta para recibirlo y observarlo con las prontas posibilidades de la cotidianidad ficticia de un mundo per se:.¿puedo confiar en ustedes? O sea, es que Juan es como yo. Mía en realidad es la deslealtad de la que se habla. Yo soy el traidor de El enemigo necesario. Ahora que lo saben desprécienme"..Para conocer un poco mas de Martínez Zúñiga y de El enemigo necesario visita el blog: Ciudad Hecatombe de Alexis Cuzme:
CONTACTO DEL AUTOR: marcomartinez1979@hotmail.com Marco Martinez Zúñiga
1"Mi existencia se ha reducido a una presentación de bajísimo presupuesto. Hay una mujer que se lubrica cuando es poseída con violencia, hay un vicioso que se tira Forum abajo todos los días mientras duermo, un maricón pinta. Ellos y nadie mas. El resto -la humanidad entera- son figuras dibujadas en cartulina que simulan personas en una obra de teatro para niños"..56 Capitulos cortos componen esta novela que experimenta intermitencias de momentos como 1 semáforo..Una historia densa y desencarnada apropia el lenguaje informal y las voces de la conciencia más íntima de la voz narrativa salen a flote con epitafios de sadismo y normalidad..Se hilan párrafos de argumentos tipo conciencias, intenciones, pensamientos..... ."...el otro lee mis pensamientos y los usa contra mí...".La voz narrativa es lúcida, honesta, dentro de ese mundo real existiendo sobre el papel:."...la verdad es que a ratos me cansa escribir sobre las lacras, cachos y gente resentida. Pero para hablar decentemente sin ser cursi hay que tener talento, y me parece que por ese lado estoy jodido..Una historia de un grupo de jóvenes que experimentan relaciones intensas entre reuniones, "amor", sexo y alcohol..Martínez Zúñiga experimenta un juego cortado de imágenes en donde las escenas son fotográficas, clarísimas, que desarrollan un hilo conductor en donde el protagónico lo obtiene el desenfreno y la sensación de caída al vacío..El enemigo necesario nos suplica, nos accidenta para recibirlo y observarlo con las prontas posibilidades de la cotidianidad ficticia de un mundo per se:.¿puedo confiar en ustedes? O sea, es que Juan es como yo. Mía en realidad es la deslealtad de la que se habla. Yo soy el traidor de El enemigo necesario. Ahora que lo saben desprécienme"..Para conocer un poco mas de Martínez Zúñiga y de El enemigo necesario visita el blog: Ciudad Hecatombe de Alexis Cuzme:
http://ciudadhecatombe.blogspot.com/2010/04/el-resto-lo-ponen-los-personajes.html
CONTACTO DEL AUTOR: marcomartinez1979@hotmail.com Marco Martinez Zúñiga
Categorías: Literatura
8va Fiesta de la Poesía 2010
UN EVENTO DE POESÍA EXPERIMENTAL CELEBRA SU OCTAVO ENCUENTRO, VARIAS ENTIDADES CULTURALES APOYAN ESTE EVENTO. DENTRO DE UNA FORMA ALTERNATIVA, LA POESÍA CONGREGA A POETAS DIVERSOS EN LUGARES ALTERNOS. LA.KBZUHELA FELICITA ESTA INICIATIVA EN DONDE LA CALLE Y EL TRANSEUNTE SON LOS PERSONAJES CENTRALES DE LA 8va FIESTA DE LA POESÍA.
Invitamos a nuestro cibernautas y seguidores al evento a realizarse el día sabado 24 de abril de 2010 en la estación Sur del Recreo del Trole de Quito a las 10 de la mañana intervendrán los poetas:Fanny Rodríguez
Johanna López Santos
Freddy Ayala Plazarte
Patricio Zefla
Julia Erazo
Diego Cazar
Invitamos a nuestro cibernautas y seguidores al evento a realizarse el día sabado 24 de abril de 2010 en la estación Sur del Recreo del Trole de Quito a las 10 de la mañana intervendrán los poetas:Fanny Rodríguez
Johanna López Santos
Freddy Ayala Plazarte
Patricio Zefla
Julia Erazo
Diego Cazar
Categorías: Literatura
FIESTA DEL LIBRO 2010: "ABRIL LIBROS MIL" DEL 12 AL 20 DE ABRIL
ABRIL LIBROS MIL
ABRIL LIBROS MILABRIL LIBROS MIL.... LAKBZUHELA INVITA A PARTICIPAR EN LAS ACTIVIDADES DE ESTE GRAN EVENTO CULURAL
En una segunda edición el Ministerio de Cultura promueve la Fiesta del Libro, recordaremos, el año pasado, el evento conjunto con editorial El Conejo promovió una serie de conversatorios de narrativa y poesía en los cuales participaron, colegios de la capital. En esta ocasión La Flacso, con apoyo de la Cancillería y de la Subsecretaría de Patrimonio del Ministerio de Cultura, se unen en este festejo para conmemorar el mes del Libro en nuestra Capital. Escritores de afamada carrera compartirán escenario en las instalaciones del Ministerio de Cultura y la Flacso desde el lunes 12 de abril hasta el martes 20 de abril. A continuación las actividades del evento:
“INFLUENCIAS Y PERSPECTIVAS DE LA POESÍA ECUATORIANA CONTEMPORÁNEA”
Lugar: Auditorio "Agustín Cueva"-Ministerio de CulturaDía: míercoles 14 de abril de 2010Hora: 11h00
Participación de Freddy Ayala Plazarte, Johanna López Santos y Augusto Rodríguez.
En esta conversatorio se expondrán diversas ideas a tráves del pensamiento individual de los poetas participantes. Johanna López Santos y Freddy Ayala Plazarte, integrantes de La.Kbzuhela, harán una retrospectiva acerca de propias influencias para la construcción literaria. La invitación esta hecha, esperamos su asistencia.
Categorías: Literatura
La.Kbzuhela
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